Mon existence n'est que rejet,dégout,mais je ne regrette rien.Toutes celles que j'ai prise,qui me montrai leur cascade d'injouissance et fleuve coulant en eu n'était qu'une triste illusion.
La beautèe n'est que brouillard de l'idée qui nous poursuit.
Les couleurs de mon ennui est celle de mes envies,reflétant la flamme se dispersant sans jamais autant se consummer.Tant jamais égoïste et piquante,mon ignorance se fut confus.
La beautèe n'est que brouillard de l'idée qui nous poursuit.
Si troublante est ma vie,la rose planter oci profond en moi fane comme si on ne l'avais jamais arosé,pourtant l'eau coulai régulièrement,mais rien n'y fait.
La beautèe n'est que brouillard de l'idée qui nous poursuit.
Tous le mal qui m'on donné me rend plus fort pour combattre la conscience ronjant en moi depuis le grand vide de ma vénéneuse adolescence